La pluie enflamme les poivrons et j'entends déjà leur cassure de verre rouge.

Le soleil donne à l'air ses pointes de diamants à me trouer la peau. Il s'épuise a me rendre une forme primitive. Il me délie par trop d'intensité.

Soleil du début de la pluie, soleil de poussière mouillée au goût amer.

Et soleil d'après la pluie qui donne à l'air son humidité, et ce ne peut être que le lieu d'une plus grande respiration comme celle de la peau lavée.

Le vent, je le porte comme un masque grave et sévère, le vent fastueux d'un autre monde. Le vent dont je sais qu'il a des affinités avec la nuit.

Et leur union tentaculaire, vertigineuse, se trame au delà de toute expression humaine.

Le vent à remuer un arbre, à déhancher la pierre.

Les saisons ne font que porter les couleurs à leur paroxysme.

Anne-Marie - Lycée de Montauban

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